Al viejo árbol

Al viejo árbol

Ah cesado el invierno.
Al viejo árbol
verdes hojas le brotan.
Sus cansados brazos
extendidos hasta el cielo,
se han llenado de esmeraldas.
Quedan vestigios de nieve:
cristal de hilos que cuelgan,
sobre una que otra rama.
Blanca hiedra en su frialdad lo abraza.
Sedienta la primavera se incorpora.
Encendida su garganta;
traga mustias flores;
que bajo el viejo árbol,
del sueño invernal se levantan.
Se viste de colores
el viejo árbol;
renovando sus hojas;
que al viento sollozan.
Se desgarra el silencio;
bajo el eco quejumbroso de las aves;
que bajo su sombra se juntan.
Ah cesado el invierno.
Se filtran los rayos del sol,
entre esmeraldinas hojas
que al viejo árbol le brotan.

Palabras escupidas

Si pudiera recoger las palabras;

lastimosas que escupí.

Listas para herir como agujas clavadas;

sin amor fueron envenados dardos.

Los use sin importarme a quien dañaron.

Las dispare desde el arco de mi corazón.

Pero entre mis dientes

quedan una que otra buenas palabras:

las que no muchas veces uso.

Prefiero las envenenadas.

Como de mí boca emanan

dulce y amargas palabras.

Serán que solo son saliva al viento;

con las que bendigo o mancho mi alma

El loco de la silueta cortada

Loco:
camino perdido
entre crepúsculos.
Mi sombra oscura
duerme en silencio.
Sentado en mi rincón
se esfuma lóbrega la noche.
Me envuelvo
en vacios pensamientos;
resuelvo
los problemas del mundo.
Me llaman loco.
Romántico sin luna:
cierro mi puerta;
entonces soy poeta.
Sin riquezas:
soy señor de todos;
dueño de nada.
Barco sin timón;
soy el loco:
de silueta cortada.

Enredándome en tu sombra

Llenas mi rincón;
con el vacío de tu aroma
que te recuerda.
Extraño tu extenuante desnudez.
Envuelta entre sonrisas
desprendías las cadenas
de mis ojos.
Tu voz surge como quejido
de un viento que arrastra,
una hojarasca seca.
Te descubro
abrigada en mi camino:
esclavizas mis pensamiento:
enredándome en tu sombra.
Silueta donde mis
letras son quimeras:
se estanca mi mundo.
Quedo extático
ante tu belleza.
Recuerdo que hoy
falta en mi lecho.
por eso hoy;
me envuelve la angustia.

Tu amor es una hoja

Tu amor es una hoja:
desprendida de los olmos.
Falleces rendida sobre mis manos;
marchitando mi aliento:
amortiguando mis fuerzas;
envolviéndome entre
pasadas congojas
de años que no volverán.
Es que me siento árbol
de estériles ramas:
mis brazos extendidos
al cielo no tienen frutos:
soy lánguido anhelo de tu regreso.
Amor de endurecidas caricias:
me abrasas sin fuerzas:
como una tarde
de extenuados matices.
Luego, te conviertes en noche:

!ensanchando mi soledad!

Mis ninos muertos

Mi madre cabalga al cielo

Mi madre
tenia la mirada triste.
Un día sus ojos grises;
como heridos pajarillos
encorvaron sus nidos.
El silencio
escondio sus penas.
Sus manos frías
tejieron mi lecho.
Cielo de mi niñez;
donde recosté mi cabeza.
Asfixiádos sus anudados ojos;
son mi dolor.
Mi madre:
pétalo caído de rosa exhausta.
Verso que amarga mi pecho.
Llegas silente como beso al viento.
Hoy: en carro de nubes;

cabalgas al cielo.

La lluvia cae sumisa

La lluvia cae sumisa;

tras cortinas grisáceas.

Su mirada extasiada;

se planta en mi boca.

Como sereno concierto

de besos riega mis sueños.

Interminable brota;

en días cuando mi pluma

enmudece:

paralizando el tiempo;

borrando tú figura.

Aunque pronuncio tu nombre

mis lágrimas no cesan.

Son esos días;

en que la lluvia inadvertida;

cae sumisa.

Moriré un viernes

Moriré un viernes:
donde un aturdido
silencio paralizará mis palabras.
Frases exiguas quedaran olvidadas;
los distantes brazos de una luna triste;
ocultarán mi rostro tras cortinas
pintadas de soledad.
Jazmines regalarán su perfume
adornando mí última morada:
las calles de mi ciudad apagarán
sus luces en reverencia.
¿Dónde quedaron los amigos,
los amores, la familia?
Nada importa;
ya no estaré para aplaudirlos o criticarlos.
Quiero que mi funeral
sea huérfano de lágrimas.
el dolor será breve:
que me recuerden;
feliz sonriendo.

Los Heraldos Negros

César Vallejo
Perú, 1892-Paris, 1938
Los Heraldos Negros (1918)

LOS HERALDOS NEGROS



Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé.

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!

Enturbiada mi alma

Cuando me falta la fe,
me fatiga la duda.
Implacable jauría
que devora mi carne.
Ahogadas mis esperanzas
me siento maltrecho.
Incapaz de ver una salida;
se me extingue la llama
del deseo.
Me ahogo en llanto:
mi tormenta interior
cambia el rumbo de mi barca.
Me pierdo en el mar de la soledad,
mientras la cordura parece disiparse.
Caigo en desequilibrio;
se me enturbia el juicio.
Obscuras nubes ocultan
el rostro de Dios.
me siento triste;
¡triste hasta el dolor!
Cuando mi mundo
está a punto de derribarse;
oigo una voz serena.
Manso cristalino río que
renueva mis fallidas
esperanzas.
Resurgida mi fe percibo:
!soy un hijo de Dios!

Mi alma es una casa

Mi alma es una casa;

sus paredes

de colores etéreos pintadas.

Estéril como el olvido;

ausente de amores.

Atestada de sueños rotos;

su jardín no tiene flores.

Queda un olmo de ramas caídas:

quejumbrosas sus hojas mustias.

Solitarios sus brazos extendidos;

de mudos nidos colgados.

La lluvia ya no corre descalza;

su techo de metal y vidrio,

destilla recuerdos que matan.

Cicatrices cubren sus puertas;

espinas sus ventanas.

Mi alma es una casa;

en la que solo fantasmas habitan:

desvelados vestidos de luto,

deambulan sin esperanza.

Filtrado otoño

Se filtró el otoño brumoso:
afligido con sus ojos envejecidos;
barre la cadena de los sueños.
En su corazón no hay paz:
espera sigiloso en cada esquina;
dándole acogida al invierno.
Ruje su voz:
haciendo temblar las hojas;
que temerosas caen.
Sin fuerzas manchan el campo
con mustios colores.
Cendal de pétalos bailan:
al compas de un céfiro impávido;
que cubre los caminos de nostalgia.
Manto de apagadas luces
viste las sombras;
separando la noche que suspira.
Se filtró el otoño:
lagrimeando sus ojos
entre hojas barridas.

Biografia

José Caraballo poeta, escritor y compositor

musical. Nacio en Ponce, Puerto Rico.

Curso estudios de religión y filosofía en la

Universidad de las Antillas, en Mayagüez,

Puerto Rico. Actualmente reside en

San Antonio, Texas. Autor de Historia de

Amor, Trafford Canadá 2005, sus poemas

han sido publicados en español e ingles

en numerosas revistas, ejemplos son:

Revista Voces España

Ser Poeta, Diciembre, 2006

Poemas y Poemas, Mundopoesia, España

Portal Poesía Versoados

Hispanic Writers Association, San Antonio, Tx

El Asere

Thought Hombre Magazine (90 RRC Official Magazine)

Poetry.com Editor’s Choice Award, Octubre 2006, 2007 y 2008

National Public Radio, This I believe, Marzo, 2007

La Revelación. Com, July 2007

Centropoetico.com, Editorial Nuevo Ser Mar 2007

Poesia Indian Bay Press, Jul 2007

Revista Paradoja, España, Julio 2007

Revista Delirica, Abril 2008

Revista Almiar, España, Julio 2008

Revista El Margen, Argentina Volumen 6, 2008

Mención honorable por el Readers Digest, 77th Writing Competition. Octubre 2008

Miembro de: Unión de Colaboradores de Prensa (en acción) http://u-c-p.tripod.com/, Hispanic and Latino Writers Association of San Antonio, Texas, Red Mundial de Escritores en Español:

R E M E S y miembro de la Asociación de poetas del mundo.

Escríbeme a: jcaraballo59@yahoo.com